Florent, mon fils...

C'était il y à trois ans...

Florent, mon enfant, il est 21h15, tu viens d'avoir ton accident. En toute insouciance, je regarde la télé, toi, tu es allongé sur une route, le crâne fracassé. Autour de toi des hommes s'activent, moi, sur le canapé, je reste passive.

Je ne sais pas, je ne ressens pas, que ce soir, tu es mort. Mon bébé, mon trésor, tu viens de t'envoler. C'est fini, irrémédiablement perdu. Tu es parti, on ne se reverra plus.

Mon enfant, c'était il y à trois ans. Suis je capable, aujourd'hui, de te dire au-revoir ? Suis je en mesure, en prenant du recul, de réfléchir et peut être te sourire ?

J'écris au présent pour évoquer le passé. Je mélange les temps, je me perds dans l'espace. Ma vie n'est qu'un manque, du vide, un gouffre.

Flo, je ne peux me résigner, non, je ne veux pas te laisser...

Flo, ce n'est pas encore ce soir que je te dirai " au-revoir"...

Flo, je t'aime tant. A mon grand désespoir....

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